Amor, dá-me lume.

Divagar. Ter sabido de ti, ser capaz. Ser bem mais do que o hábito que costumavas ter. Intoxicação de exageros  curativos a longo-prazo. Ainda ando um pouco nisto do corda bamba e do se é suficiente então não quero saber em alterar qualquer coisa que seja. Vejo então um maço de tabaco pousado na mesa como se fosse uma '38 carregada de balas. Vai-se pelo dia dentro, afoga-mo-nos em sorrisos perdidos e desconhecidos. Na janela do carro pensamos no último reflexo que vimos ontem a noite. Provavelmente, o nosso reflexo predilecto. Porque é a noite que nos despedimos das pessoas que desejávamos cravar um tiro e no entanto morrer por elas. Os nossos reflexos predilectos ainda que nos desfaçam em cacos de vidro são muito mais do que aquilo nos poderia cortar os fios de ligação definitivamente. Ecoa o sorriso bonito no nosso ouvido. Sentimos a pessoa mesmo encostada no nosso ombro. Como se tivesse logo aqui a pedir para que larguemos o cigarro. A pedir que não cravemos o tiro. Perdemos o lume dos caminhos. O incenso do bom perfume. As cinzas que guardamos nos jarros da nossa mente de estáveis memórias. Afinal, acabamos sempre por perder seja o que for... Por isso, dá-me lume. Deixa-me fumar.